GRANITO

Andava eu pelo o Fundão, no 12º ano do curso de carácter geral de artes, encantado com uma certa noção de superioridade sensitiva e intelectual quando de repente vi num manual de História da Arte umas peças de um senhor chamado Marcel Duchamp. -Quésta merda!?- exclamei para mim. Reflecti três minutos. Foi suficiente para chegar à conclusão de que se aquele senhor podia estar no programa da dita disciplina qualquer coisa poderia.
Sem entrar em citações de mestres nem em referências bibliográficas que me dariam confiança para chamar filho da puta ao Alexandre Melo, passo a explicar.
O raciocínio é relativamente simples. Até então, nenhum movimento passava de uma resposta sensata, dentro dos parâmetros da forma, à tendência anterior, pense-se no impressionismo como resposta ao naturalismo e realismo do século XIX, mas o Marcel e os seus amigos do já mítico conta gotas ignoraram (ou reinventaram) a forma, o material, a ideia da aura do objecto artístico (se não, bem que me enganaram) e despacharam para a sala de exposições rodas de bicicleta, vidros partidos, bancos, mictórios, entre outros ready-mades de beleza estonteante, tão estonteante que na altura me deu para vomitar numa aula de oficina d'artes. Fiquei fodido.
Entretanto passaram-se alguns anos e já tive tempo de ver peças bem mais arrojadas e pertinentes do que a dos rapazes dadaístas. Entre fodas fotografadas, tubarões às fatias, buracos na areia feitos por muitos africanos, cofres com 1000 contos, abutres em ateliers, tinas de leite onduladas e pavilhões, oferecidos pela nacional socialista, esburacados, aterrei numa confortável e inegável conclusão: "Arte" é "tudo". Nem sequer posso inverter os termos. "Tudo" não pode ser "arte". Isto porque a batalha não foi ganha pelo objecto mundano, pelo comum nem pela puta de S. Lázaro. O objecto artístico é que foi elevado ao estatuto de realidade omnipresente.
-E agora? -perguntam os comprometidos e aqueles que ainda aquela espécie de fé.
Epá, agora, ou se eleva a arte a ciência, ou, meus amigos, finjam que não é nada com voçês e visitem Serralves com o diabo empoleirado no vosso ombro e lancem sorrisos para quem estiver a mijar na casa de banho dos homens.